асексуальность это почти алиби (с)
Такое чувство, словно если лишний раз на тебя посмотришь, так сердце выпадет. Не остановиться, именно выпадет. Так бам-с, и прямо в руки. И это будет даже не кровоточащий орган, а красное в форме сердца, которое обычно дарят на ДСВ. Руки опустятся. Ноги подкосятся. Хотя нет, я всегда твердо стоял на ногах и я знаю это, просто порой хочется сесть. Сесть на холодный пол без подогрева, подпереть щеку и смотреть снизу вверх в монитор моего компьютера.
Я знаю, что я глупец. Я отвратительно разбираюсь в людях, я совершенно не понимаю мотивов их поведения, порой излишне накручивая, я не знаю, как трактовать ту или иную фразу или действие, начиная анализировать их, долго анализировать, пока не забуду, что я собственно делал, пока не раствориться эта назойливая мысль в моем заведенном мозгу.
Я знаю, что мое доверие - это аксиома. Принятое за установку. Я либо доверяю, либо нет. Наверное чаще всего я доверяю, а потом установки рушатся.
Я мечтатель, мечтатель, романтик. "На губах вкус твоих отравленных сигарилл..." - да, это все про меня. Хочется купить Джарума, или Лючию, потому что она не пахнет. Если бы сигареты продавались по штучно, я бы именно так и сделал. Купил ровно одну, чтобы еще полгода не курить до следующей... не поворачиваются пальцы назвать это драмой, просто неудача, просто не повезло, замечтался.
Я все же смотрю на тебя, просто понимая, что если не посмотрю сейчас, буду дергаться из-за этого все последующие дни, и когда-нибудь все равно придется посмотреть. Так лучше же раньше, тем более сердце уже пропускает удар, а я только через пару секунд замечаю, что задержал дыхание и вздрагиваю от холода. Да, буду говорить себе, что это от холода, хотя до этого я не трясся, быть может сейчас и промерз.
Ран в последнее время ругался, что у меня низкая самооценка и неуверенность в себе.
Я уверен в себе, я знаю, за что меня любят, как меня любят и что меня любят вообще. Я знаю, что я добрый, что я привлекательный, что я умный, что я пишу хорошо, что открытый. Просто в такие моменты я так точно вижу каждую свою ошибку, которую можно было бы не сделать, и все пошло бы по-другому. Но я никогда ни о чем не жалею. Я жалел в своей жизни лишь об одном потерянном человеке, и он знает, почему.
Я бы не хотел переменить все это и прожить иначе, я благодарен, что это было, я благодарен за свою улыбку от уха до уха, за все это... Что я бы не хотел забывать, но без чего бы быть может жилось полегче.
И черт возьми, я абсолютно, совершенно, категорически не понимаю... тебя. Наверное у меня такое впервые. Загадка, которую я не могу разгадать. Я даже дышать на тебя боюсь. Мать твою...
Я на других-то дышать не могу, ну почти, все о тебе и думаю, зацикленный, заведенный. Пишу тут что-то, чирикаю, выплескиваюсь на "бумагу".
Я знаю, что тебе я и не нужный, и не перспективный, и что "к весне это пройдет", когда уже эта весна.
Мне впервые ни капли не больно, ни капли сожаления, ни хандры, ни ломки, просто... растерянность.
Быть может забитость, но забитость скорее мягкая, своя, хмурю брови, потому что не понимаю. Совсем нихрена.
И цензура у меня в последнее время относительно тебя изрядно хромает.
Наверное в голове все же припев из Come Clarity, но нет смысла обращать его тебе, ведь все равно не... не изменится ничего.
Я знаю, что я глупец. Я отвратительно разбираюсь в людях, я совершенно не понимаю мотивов их поведения, порой излишне накручивая, я не знаю, как трактовать ту или иную фразу или действие, начиная анализировать их, долго анализировать, пока не забуду, что я собственно делал, пока не раствориться эта назойливая мысль в моем заведенном мозгу.
Я знаю, что мое доверие - это аксиома. Принятое за установку. Я либо доверяю, либо нет. Наверное чаще всего я доверяю, а потом установки рушатся.
Я мечтатель, мечтатель, романтик. "На губах вкус твоих отравленных сигарилл..." - да, это все про меня. Хочется купить Джарума, или Лючию, потому что она не пахнет. Если бы сигареты продавались по штучно, я бы именно так и сделал. Купил ровно одну, чтобы еще полгода не курить до следующей... не поворачиваются пальцы назвать это драмой, просто неудача, просто не повезло, замечтался.
Я все же смотрю на тебя, просто понимая, что если не посмотрю сейчас, буду дергаться из-за этого все последующие дни, и когда-нибудь все равно придется посмотреть. Так лучше же раньше, тем более сердце уже пропускает удар, а я только через пару секунд замечаю, что задержал дыхание и вздрагиваю от холода. Да, буду говорить себе, что это от холода, хотя до этого я не трясся, быть может сейчас и промерз.
Ран в последнее время ругался, что у меня низкая самооценка и неуверенность в себе.
Я уверен в себе, я знаю, за что меня любят, как меня любят и что меня любят вообще. Я знаю, что я добрый, что я привлекательный, что я умный, что я пишу хорошо, что открытый. Просто в такие моменты я так точно вижу каждую свою ошибку, которую можно было бы не сделать, и все пошло бы по-другому. Но я никогда ни о чем не жалею. Я жалел в своей жизни лишь об одном потерянном человеке, и он знает, почему.
Я бы не хотел переменить все это и прожить иначе, я благодарен, что это было, я благодарен за свою улыбку от уха до уха, за все это... Что я бы не хотел забывать, но без чего бы быть может жилось полегче.
И черт возьми, я абсолютно, совершенно, категорически не понимаю... тебя. Наверное у меня такое впервые. Загадка, которую я не могу разгадать. Я даже дышать на тебя боюсь. Мать твою...
Я на других-то дышать не могу, ну почти, все о тебе и думаю, зацикленный, заведенный. Пишу тут что-то, чирикаю, выплескиваюсь на "бумагу".
Я знаю, что тебе я и не нужный, и не перспективный, и что "к весне это пройдет", когда уже эта весна.
Мне впервые ни капли не больно, ни капли сожаления, ни хандры, ни ломки, просто... растерянность.
Быть может забитость, но забитость скорее мягкая, своя, хмурю брови, потому что не понимаю. Совсем нихрена.
И цензура у меня в последнее время относительно тебя изрядно хромает.
Наверное в голове все же припев из Come Clarity, но нет смысла обращать его тебе, ведь все равно не... не изменится ничего.